Rostock, ocho de febrero de dos mil dieciséis.

Necesito un sombrero, un Pork Pie o una capelina negros, negros como el azabache, un sombrero para confinar, contener todo ahora que de oreja a oreja tengo línea discontinua. Es una línea discontinua imaginaria, separa dos mundos que ahora se mezclan por osmosis. La línea discontinua es peor que la calvicie, no se puede disimular con nada, salvo con la sensación de tener algo que confina todos tus ahorros neuronales y los protege, como un sombrero, por ejemplo.
El pelo muy rubio, con alguna hebra roja a modo de sarcasmo enlutado, encerado por el lado izquierdo y repeinado hasta la nuca, que demuestre a mis congéneres cuantísimos gestos de auto-conmiseración ha hecho mi mano en esa dirección para contener los añicos.
Una camisa negra algo alpacada y con un cuello muy escaso, abierta dos o tres botones (si es día de burbujas) con un colgante hecho de topacio y sin ningún metal pero que sí hubiera pasado varios meses olvidado en tu garganta, ésa de humo y trombón, masculina al susurrar y de femenino estertor.
Una americana negra, negra como la noche de luna nueva que hará hoy y que auguro escuálida, torpe y final. Forrada por dentro con azul cobalto, un guiño desubicado.
Los pantalones de siempre, negros, apretados, servirán.
Las botas, altas y de cuero negro mate y gastado, justo aquellas que dejé como sacrificio en la Nagy Diófa. Cumplen la misma función que el sombrero, han de confinarlo todo muy bien, que no salgan pasos de más, que nadie sepa por dónde he caminado estos meses. Muy apretadas y con muchas hebillas, que casi casi, sean un cinturón de castidad para mis pasos.
Éste es el enlutamiento, mezcla de luto y reclutamiento.
Césped de Stalin.

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Le corps et les honneurs profanes
Incroyable conspiration
Des angles doux comme des ailes

— Mais la main qui me caresse
C’est mon rire qui l’ouvre
C’est ma gorge qui la retient
Qui la supprime.

Incroyable conspiration
Des découvertes et des surprises.

 §

Fantôme de ta nudité
Fantôme enfant de ta simplicité
Dompteur puéril sommeil charnel
De libertés imaginaires.

[Paul Éluard - La Vie immédiate]