Rostock, veinticuatro de enero de dos mil dieciséis.

Pobres migas...
En su forma primigenia forman parte de un sistema a mayor escala, aquel que conforma un alimento que va a nutrir a un ser vivo (o no, pero para este modelo no vamos a considerar la arena o las partículas inorgánicas).
Su nombre: "miga", me produce cierto placer al pronunciarlo y genera en mí sentimientos de ternura y solidaridad hacia la cosa. También me resulta agradable y me hace sentir seguro, como en casa. No me imagino a una miga haciéndome algo a mala fe, teniendo malas formas o siendo "viscosa" en carácter o modos de comunicarse. Formar parte de expresiones como: "hacer migas" o un "tiene miga la cosa..." ayudan a tener esta percepción agradable como para querer tomarme un café viendo la tele en el sofá con una miga. Probaré algún día.
Su existencia a priori tiene sentido, la de nutrir, supongo que eso les hará felices. A mí me hace feliz los días en que me percato de mis existencialismos y los corrijo a base de lorazepam y fantasía.
Pero de repente "crossssch". Una boca enorme consigue atrapar casi la totalidad del bocado pero algunos trocitos salen disparados y otros caen por su propio peso. Todas acaban en el suelo. Nadie les había advertido de aquello. El hecho de pertenecer a un todo les había hecho descartar la posibilidad de desligarse del resto del material convirtiéndose en un individuo nuevo que casi inmediatamente yace en el suelo.
No puedo evitar imaginarme dos situaciones: las migas que pierden la vida y las que se la quitan a sí mismas.
Esas que al dar el bocado saltan, que casi chisporrotean, me imagino que son migas que deciden escapar en el último momento de su mediocre destino.
Las que caen hacia abajo con velocidad gravitacional pienso que se suicidan, como quien se tira desde un alto puente que cruza una profunda garganta de un río caudaloso.
A ambas subclases me las imagino siendo proto-migas, justo en el momento en que la corteza del pan por ejemplo empieza a romperse y la miga como tal empieza a conformarse.
Me las imagino pensando con su intelecto de mónada qué hacer justo en ese instante. La mayoría asiente y entra en el túnel viscoso. Elegir no pensar y ser coherente con el fluir entrópico es una opción de vida tan respetable como las otras. Lo digo de corazón. Sólo que yo tengo una patología que me impide elegir ante la sensación de vacío y vértigo que me produce tener, como todos, una vida limitada y en mi caso parcialmente malgastada ya.
Así que antes de que el tren entre en el túnel, salto, salto despavorido agarrándome a las piedras de la boca del túnel. Escalo un poste de catenaria, arriba hay árboles y un camino donde poder comer algo y beber agua mientras me da la brisa.
Unas pocas migas saltan despavoridas y con energía soñando con caer en un lugar propicio: una esquina que nunca se limpia, un cajón del pan, camuflarse entre otras partículas o acabar entre las costuras de algún jersey de basta lana.
Las otras se dejan caer en algún lugar con abundante tráfico de aspiradores, escobas, recogedores, hormigas...
Puedes matar a una hormiga atizándole con una barra de pan, de hecho podrías desarrollar una patología interesante a la par que grotesca e hilarante y matar muchísimas hormigas en serie con la barra de pan pero las mismas migas que se desprenden al golpear con la barra de pan una y otra vez se convierten, en ese entorno, en el ser más indefenso.
A veces, cuando veo a unas cuantas ahí en el suelo, me pregunto si alguna se salvará o si alguna de las que saltó con fuerza en el último momento habrá tenido buena o mala suerte en su vida de miga.
El consumo de pan se está cobrando millones y millones de vidas cada día. Desde aquí pido intervención a los gobiernos y a las asociaciones protectoras de partículas.
STOP PAN YA!


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