Barcelona, veinticinco de diciembre de dos mil quince

Camino muy rápido de Rambla a Rambla, podrido, disgustado aunque estoico. Hace una noche de Navidad increíble, hace calor y el aire es poco denso, mi abrigo negro roto ondea mientras vuelo tocando el suelo como un pájaro que roza el agua veloz en pleno vuelo. Voy dejando detrás un spray producto de la desintegración de la muda de piel con el viento que atravieso velocísimo y un rastro húmedo de color morado en el suelo.

La melancolía como puño que golpea desde dentro quiere rebasar el ojo y derramarse por esta cara a ratos blanca y de dolor teatralizado, brutal, exagerado, desproporcionado, como de Virgen María, producto de la privación de lo que nos merecemos, uno sobre el otro.

El duelo infantil y la expectativa dorada.

¿Dónde está el trozo de verano que estuve ahorrando?

E-bow y Helden una vez mientras atravieso Barcelona como una flecha, cubriendo el mayor área posible como si así me quedase más tranquilo al pensar que más mundo sabe lo triste que estoy por no haber podido tejer la tela con los hilos de aquella noche de verano.